lunes, 12 de enero de 2015

Marte y Venus unidos por el amor





“De cómo Venus y Marte se unieron sin dejar ser vistos”


Paisaje no importa alguno, pues cuerpo desnudo con un solo pecho de posible lactancia es el que ocupa el cuerpo entero del que olvida si es hombre o mujer cuando el amor está por encima de la moral pública. 

Tal vez es una habitación oscura sin ventanas de salida a la opinión pública; tal vez es una habitación oscura en donde ni uno mismo puede ver como dos cuerpos de unen en uno; pues parece que a día de hoy esos cuerpos no se puedan reconocer cuando el amor parece estar por encima de la satisfacción de la lívido.

Eso sí, los dos hijos de la mitología ya fuese griega o romana, los dos hijos llamados Deimos y Fobos o tal vez Fuga y Timor aparecen ocupando gran parte de la pintura, como dos focos inquietantes que surgen deliberadamente aportando el temor y el miedo a comportarse como un ser normal, como un ser que siente.

Pues esa parece ser la única imagen que a día de hoy se puedo ver, mientras que aquel cuerpo unido más humano que nunca, queda totalmente desdibujado apareciendo en el fondo del cuadro como una imagen translucida difícil de reconocer. 

Una imagen que por parecer ser lo que no es, tal vez nunca llegue a ser nada.

Ahora la imagen de color solo viene dada por la sangre que brota alegremente de esos dos hermanos, que siguen sin fingir con clara luz; su gusto por devorar las flechas de un estúpido Eros que sólo parece transmitir la atracción sexual, el amor y el sexo en forma de palabras.

Y mientras en el fondo del cuadro unas palabras de viejo pergamino se pueden leer para el olvido, pues hábilmente Thanatos las vomita y hacen que se conviertan en un quiero y no puedo, tras pensar que sólo fue un sueño.

Difíciles palabras se niegan a ver la luz,
bajo el miedo a encontrar obstáculos que te obliguen a olvidarlas.

Intentas recordar lo que sientes,
sin darte permiso a que puedas sentir algo.

Quisieras darle un nombre, quisieras no olvidarlo,
quisieras darle un nombre, pero no para recordarlo.

Porque el recuerdo es el olvido,
porque el recuerdo es pasado,
porque hoy existe el presente,
porque hoy estas viva.

¿Por qué me niegas tus sentimientos
¿Por qué me niegas tus palabras
¿Por qué te escondes cuando eres
¿Por qué eres lo que no quisieras ser

¿Miedo a sentir sin ser sentido?
¿Miedo a mirar sin ser vista?
¿Miedo a amar sin ser amado?

Sigue creando miedo,
eres libre para hacerlo

Pero abre los ojos,
porque el amor no es ciego

El masculino y femenino se pierden mientras siguen buscando artículos con los que diferenciarse; mientras la unión de los mismos se sigue borrando con la misma fuerza; pues uno parece darse permiso a sufrir, pero no a querer ni a ser querido.

“Y sino una nueva obra de arte siempre nos quedara para aquello que sin palabras y sin poder explicar, soñaremos que entre pinceles permanecerá escrito, ante los ojos del que se crea que no ha muerto”.

lunes, 22 de diciembre de 2014

La lección de anatomía del Dr. Nicolaes Tulp





“De cómo los guionistas aprendieron a diseccionar la mente humana como médicos”


Como marionetas, pero con respiración asistida al ritmo que procuraban cada uno de aquellos que les rodeaban, permanecían tumbados con vestido sin ropa puesta, en lo que parecía ser un diván de un laboratorio psicológico de pleno S.XXI.

Cada uno de aquellos sujetos eran diseccionados sin herramienta de corte, pues la mutilación tanto del cuerpo como del alma se producía a través de forzar adictivas tramas que tuvieran distraído a un público que buscaba alivio ajeno con el que comparar vidas fracasadas.

La exploración ajena al miedo, y en ocasiones temeraria de lo desconocido por parte de cada uno de aquellos, la necesidad de conocer los misterios que entrañaba la vida y de encontrar soluciones que sirviesen para aliviar el sufrimiento y mejorar su propia condición “humana”, les invitaba a seguir de cerca el circo creado por aquellos guionistas que seguían poniendo el dedo en la llaga en cada uno de aquellos cuerpos indefensos que buscaban su minuto de gloria en pantalla de pequeño formato. 

De bien seguro que cada uno de aquellos guionistas seguían vestidos de negro, cambiando ahora la gorguera de antaño por babero que escurrir tras balde vacío de escrúpulos; pues podían ver que cada uno de sus caprichos macabros convertidos en sugerencias, determinaban nuevos comportamientos a los conocidos como concursantes o ratas tras celda de anuncio. 

Según parece tras la excusa del paraguas de  experimento sociológico, todo valía si había billetes por el medio y existían cabezas vacías de pensamiento con ansias de sensación de grupo.

Una vez más, la deshumanización de lo llamado “ambiguamente” lo social, se movía por la ley de la oferta y la demanda, con lo cual quien aportaba más, siempre tendría la posibilidad de sentirse más respaldado; ya que esa máquina de creación de “simbologías culturales”, conocida también como “Big Brother”, según el abajo firmante, tendría más razones económicas para seguir creando.

El abajo firmante parecía verse, gracias a la luz de ese ojo de buey en forma de bola del mundo que se podía ver en lo alto de la estancia. Él mismo ahora vigilaba e iluminaba todos los movimientos, pues ya hacía tiempo que los estudios de la anatomía del pensamiento se dejaron de hacer a los llamados delincuentes. 

Por suerte ahora ya todos eramos tratados por un igual, pues el crimen parecía ser haber nacido.

“Y sino una nueva obra de arte siempre nos quedara para aquello que sin palabras y sin poder explicar, soñaremos que entre pinceles permanecerá escrito, ante los ojos del que se crea que no ha muerto”.

viernes, 19 de diciembre de 2014

La virgen con el Niño





“De cómo la lactancia de convirtió en tela de juicio para una mujer”


Vestida con silla ergonómica y sentada con traje chaqueta, se resistía a mirar a la parte trasera de aquella pantalla de no importa cuántas pulgadas; era allí donde permanecía colgada una foto de aquel que con mismo linaje, seguiría empuñando un biberón ajeno a cualquier corpiño de época.

Los Querubines y Serafines de su alrededor se habían transformado en oscuras palabras balbuceadas por seres inquietantes y perturbadores que luchaban por quebrantar la estabilidad emocional con sentimientos de culpa y decepción a una madre a quien querían anular palabras de consentimiento.

Así que por la izquierda aparecía la farsa de la culpa; alimentada por aquellos que criminalizaban que tras corte umbilical,cualquier virgen hecha mujer pudiera convertir cajitas de cartón de frio estante en nodriza de los que señalaban según ellos como ausentes de vínculo, como desconocedores del apego.

Por la derecha, la falsa decepción era alimentada por aquellos que aseguraban que no se trataba de mucho más que de un abandono por cuestiones de comodidad y estética; pues por allí habían aparecido aquellos que obligaban a crearse falsas expectativas en torno a quien se limitaba a ser una buena madre. Eso sí, sin pensar que tal vez la idealización de esa mujer pasaba por una carencia de personalidad de quien tal vez succionó con demasiado ímpetu en épocas en que la igualdad sólo estaba en palabra de unos.

Ahora ella restaría frente a esa pantalla, que sin seguir importando de cuantas pulgadas era, pues la misma representaría lo que ella misma quisiera representar su sentimiento de culpa. Y allí podría por suerte haber borrado de ella la imagen de Juana de Arco de su salvapantallas, pues no era necesario identificarse con una heroína para poder seguir viviendo con la ley de vida que aflorara de su propia naturalidad. 

Ahora de todas aquellas cómplices con las que identificarse sólo había quedado el fuego; el fuego que si había tenido tiempo de quemar la palabra “vanidad” de su diccionario; hecho que por el contrario no había sucedido en aquellos que seguían incompatiblemente llevando un Dios por bandera a quien idealizar.

Eso sí tantos unos como otras parecían querer sacar la cabeza por esa ventana que se encontraba en el fondo de esa estancia; no sé si buscarían o no ese Dios inventado, pero seguro que soñarían con poder acariciar la vía láctea, hubiese nacido o no un nuevo Hércules a quien alimentar.

La única diferencia es que se llamases Hércules o no, sólo el mismo podría reconocer al largo de su vida quien era su propia madre; pues no hay mejor alimento que el amor y esa mujer con traje chaqueta sin pecho desnudo o no, no necesitaría de palabras de nadie para seguir sintiéndolo.

“Y sino una nueva obra de arte siempre nos quedara para aquello que sin palabras y sin poder explicar, soñaremos que entre pinceles permanecerá escrito, ante los ojos del que se crea que no ha muerto”.

miércoles, 3 de diciembre de 2014

La tentativa de lo imposible





“De cómo la tentativa se convirtió en un simple Selfie”


Se encontraba en una habitación cerrada buscando su propio referente, aquel que tal vez tan sólo se realizaba en su propio pensamiento. Por falta de expresión propia, sólo podía conseguir su propio reconocimiento al momento que hacia una nuevo “click” con ese artilugio que reproduciría una sonrisa de holograma, con fondo de nuevas imágenes que intentaban no convertirlo en un analfabeto de sus deseos.

Su intención era poder ver estampada su propia imagen, para poder pensar así que su creatividad no se estaba ahogando, o al menos poder pensar que algo de ella aún podía estar presente. Pues tal vez era más lo que soñaba que lo que creía ser o de lo que le hacían creer que era; pues en lo que parecía ser, tenía un juez y en lo que realmente era, nadie lo juzgaba.

Vivía en una sociedad, donde el miedo a expresar todo lo que sentía lo ahogaba en la ignorancia, la ignorancia de no conocer todo aquello que podía llegar a sentir como ser humano y tal vez sólo aquellos auto retratos fotográficos lo libraban de ello. Había perdido tanto la conexión con el mismo que cada una de aquellas imágenes se traducía en formas oníricas en donde todo aquello que no era lógico, le valía.

Sí, esas formas oníricas que barrían por suerte las cárceles de su intelecto. Al observarse al él mismo era cómo si viviera dormido durante un tiempo para poder perder con ello la conexión material con la felicidad y conocer así su sensación real. De la misma manera que como diría Aristóteles, el invidente era el único que podía hablar de la belleza en su estado puro; él se mantenía ciego con ojos abiertos sin conocimiento de la misma.

Así que teniendo en cuenta como dicen algunos; que la manera más profunda de sentir una cosa es sufrir por ella, seguiría sufriendo por sus sueños y extendería así día tras día su brazo para un nuevo “Selfie”.

De esta manera despertaría aunque fuera por unos momentos en una nueva vida con la que enamorarse; aunque ello le llevara al dualismo no puro de la sensación de felicidad o tristeza a partir de la intoxicación de la ganancia o la perdida como única forma de valoración. 

O tal vez esperaría despertar un día en que pudiera dormir despierto…

Allí estarían aquellos impulsos profundos que le ayudarían a encontrar un pensamiento ausente de todo control ejercido por la razón y fuera de todas las preocupaciones estéticas o morales que le acechaban día a día.


Tal vez de buena mañana extendería el brazo para un nuevo “Selfie”, pero tras el paso por cualquier espejo no sabría quien había al otro lado.

“Y sino una nueva obra de arte siempre nos quedara para aquello que sin palabras y sin poder explicar, soñaremos que entre pinceles permanecerá escrito, ante los ojos del que se crea que no ha muerto”.

lunes, 17 de noviembre de 2014

El Matrimonio Arnolfini





“De cómo el tiempo se comió el amor”


Las hojas de ese calendario situado en la parte posterior de la habitación, iban cayendo ituado en la parte posterior de la habitacicomo hojas de otoño en esa celda encastrada que parecía ser la llamada “ley de vida”; las mismas empezaban a cubrir las rodillas de aquellas almas gemelas que con ancho reloj en muñeca parecían haber olvidado el significado de alianza en dedo anular.

Demasiados fines de semanas entablando conversaciones con amigos pasajeros, demasiados whataspp sin vuelta a cambio, demasiado sexo con pensamiento ajeno, demasiadas idealizaciones de cintas de más de 35mm, demasiados paseos de perros obligados a defecar emociones ajenas, demasiados encuentros con pago de tarjeta de plástico, demasiadas calles solitarias en una multitud de amores, demasiado…miedo a quedarse solos.

Así que ahora aquellas hojas ya se encargaban de cubrir cada uno de aquellos simbolismos que yacían en el suelo como historia pasada y cada uno de aquellos rostros con arrugas y volúmenes elevados a toque de bisturí posaban con la misma sonrisa de botox, para no confundir los roles en una sociedad igualitaria.

El carácter, la personalidad, sus defectos, sus virtudes quedaban claramente enmascarados tras una fachada impoluta cargada de unos ropajes que marcaban tal vez, un nivel de vida alejado de la tienda de ofertas de la esquina; pero la necesidad de ostentar y de jugar al quiero un día que puedo, parecía más importante que el coste de una manta por recibo de luz impagado.

A lo lejos de ellos dos se visualizaba una frase en donde se leía: “Hay un secreto para vivir feliz con la persona amada; no pretender modificarla”; pero en época de vista cansada en acciones de afecto, parecía poder desaparecer cualquier día en que alguno de los dos se tomara de forma subjetiva la idealización de sus virtudes.

Y mientras Edipo y Electra correteaban a su alrededor como dos perros ansiosos de poseer el reflejo de aquellos padres que les vieron abandonar su infancia. Ahora les tocaba a ellos “montar” la búsqueda de un nuevo linaje que con honor defendiera sus apellidos; pues el ansia de poder reproducir los deseos ocultos tras batallas perdidas con criatura sin culpa de haber nacido, parecía el único juego al que podrían jugar tras cualquier crisis “matrimonial”.

Pues lo que sí que habían aprendido era que de la misma manera que no hay vida sin muerte, no había matrimonio sin crisis; con lo que se tendría que empezar a pensar con los posibles verdugos con los que vomitar su odio.

Pero tranquilos que con el tiempo aún podríamos pensar que en el cuadro había amor…

“Y sino una nueva obra de arte siempre nos quedara para aquello que sin palabras y sin poder explicar, soñaremos que entre pinceles permanecerá escrito, ante los ojos del que se crea que no ha muerto”.